Escribí mi vida como una novela en tres tomos. Ningún éxito de librería. Más bien literatura mediocre.
El primer tomo, como es obvio, lo empecé cuando nací. Y por sus páginas pasan campos de alfalfa con mariposas, tardes de mar junto a mis padres, un pupitre escolar con un agujerito para poner el tintero y muchas lágrimas de amor desengañado. De esas que se evaporan al sol sin dejar rastros.
El segundo tomo lo empecé con mi matrimonio. Resulta imposible leerlo. Una enorme botella de tinta negra se volcó sobre él y anegó todas sus páginas. Y aunque había mucha agua de lágrimas para diluir la tinta, igual resulta ilegible. ¡Que piadoso desparramo!
El tercer tomo lo estoy escribiendo ahora. Y no hay duda de que irá a la imprenta como obra póstuma. No sé si algún crítico podría decir, misericordiosamente, que he mejorado mi estilo. Pero, Uds. no lo hallarán en la lista de los best sellers. Mejor búsquenlo en el Obituario.
No sé a los demás, pero a mí me parecería buena idea que la vida de cada persona se viera reflejada en un libro, una biografía de cada ser humano. Al menos no quedaríamos olvidados del todo, con el tiempo.
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