UN PERSONAJE DE FICCION.

En un café de mi barrio,  que acostumbraba frecuentar , conocí una tarde a un tipo extraordinario.
Dijo llamarse Arcadio y a mí, de entrada, me chocó su nombre. Lo encontré como sacado de una novela.
La primera vez que lo vi, estaba sentado a una mesa, con la cabeza hundida entre los hombros y la vista fija en su taza a medio llenar.  Se notaba tan abatido que me dio miedo de que se tratara de un suicida potencial. Decidida a distraerlo de sus penas, me acerqué con mi taza y le pregunté si podía acompañarlo.
Asintió con un gesto, pero apenas me miró.
Al cabo de un rato, para romper un silencio que se hacía pesado, le pregunté:
-¿ Le pasa algo, amigo?
Bien desatinada la pregunta, porque era obvio que estaba desesperado.
-¡ No soy nadie!- gimió mirándome por primera vez- Soy un títere, sin posibilidades de cambiar mi destino...
-No crea, amigo. Todos podemos enmendarle la plana a la mala suerte...Es cosa de voluntad...
-No es el caso mío. Mi vida está decidida de antemano. Digitada y guardada en un disco duro...
-No lo entiendo- respondí.
-Quiero decir que el único que puede cambiar mi suerte es ese cretino que está escribiendo una novela de la cual soy protagonista.
Primero creí que era una broma. Después pensé que talvez se refería a Dios. Y terminé por sospechar que estaba loco.
-No soy un ser real, como usted  - me aseguró angustiado- Soy un personaje de ficción y más encima, protagonista de un argumento idiota... En el segundo capítulo, me fue dado conocer a una mujer divina. El escritor decidió que nos enamoráramos...Creí que nos dejaría ser felices, pero no...
-¿ Por que no?- pregunté, interesada sin poder evitarlo.
-Porque el muy cretino es un mercenario de la literatura. Sabe que lo que vende es la tragedia y la sangre...Así es que en el próximo capítulo,  tendremos un accidente automovilístico y ella morirá.
Aunque fingía tomarlo en serio, confieso que a ratos le creía. ¡ Era tan convincente en su desesperación! 
Terminé mi café y me despedí con una palmadita en el hombro. Ni siquiera pareció notar mi partida.
Días después lo volví a encontrar en el café. Tenía la frente vendada y un brazo en cabestrillo.
-¿ Qué le pasó, amigo?
-¡ El accidente ! - me contestó con rabia-¿ Acaso no le hablé del accidente?
-¿ Y su novia?
-Murió, tal como ese canalla lo había decidido.  Y mi vida también está acabada...¿ Para qué seguir?  Sin embargo, me veo obligado a continuar viviendo, solo porque él lo ha decidido. Quedan varios capítulos más y no sé cuantos dolores me esperan todavía ...
-¿ Y por qué no escapa?
-No puedo ¿ no se da cuenta?  Soy su creación...  Viviré mientras él lo disponga... La única  solución es matarlo!
-¿ Y no desaparecería usted también?
-¡ Claro que sí!  Y eso es lo que quiero. ¡ La vida sin ella me resulta insoportable!
Pagó su café y se alejó, con aire decidido. Sospeché que no volvería a verlo.
Diás después, me llamó la atención una noticia en la página policial.
" Extraña muerte de un conocido escritor de best seller. La policía no encontró señales de que se trate de un homicidio. Tampoco el suicidio parece plausible. Sin embargo, en el computador aparece borrado todo lo que había escrito de su nueva novela.  Los editores están consternados"
Me sentí satisfecha al comprender que por fin Arcadio había logrado liberarse.
En cuanto a la editorial perjudicada, bien podrían  publicar sus novelas inéditas, sus diarios, sus cartas y por último, las composiciones que escribía en el colegio,,,¿ Acaso no es esa la costumbre cuando muere un escritor?