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lunes, 2 de septiembre de 2013

EL DIARIO DE ROSA.

Martes.
Hace ya mucho tiempo que llevo este diario. Empecé a escribir sin propósito alguno, una tarde que volví muy triste del funeral de un amigo.
Tomé este cuaderno y vertí aquí toda mi congoja. Por la muerte de él y por mi propia vida, que me parece estéril y sin destino.
Jueves.
¡Es tan inmenso el alivio de poder desahogarse!
Aquí oculto mi tristeza, mientras una máscara sonriente me relaciona con las demás personas. Así represento una pequeña farsa de optimismo, que deja a salvo mi amor propio.
-¡Usted, siempre tan entusiasta, señorita Rosa!  ¡Levanta el ánimo verla llegar!
Nadie sabe que por dentro llevo un bosque de árboles congelados, un monte hecho con las cenizas de mis sueños consumidos.
Sábado.
Otro Sábado vacío e interminable...Anoche no pude escribir, agotada de corregir pruebas. Me abruma la indolencia de los alumnos y la hipocrecía de los colegas, que fingen solidarizar conmigo para luego burlarse a mis espaldas.
¡Tenía tantas ilusiones cuando empecé la docencia!  Ahora siento que mis esfuerzos son inútiles y que un páramo sin límites se extiende frente a mí.
Lunes.
Ha sucedido algo inaudito. Esta noche, al abrir mi cuaderno, me he encontrado otra letra. ¡Alguien ha escrito en mi ausencia!  Pero ¿cómo pudo entrar?  ¡No es posible!  He revisado todas las puertas y ventanas, sin encontrar ninguna huella. Y en el departamento no falta nada... ¡Es tan absurdo pensar en que alguien quisiera venir aquí, sólo para escribir en mi diario!
 Martes.
Anoche, después de recorrer las habitaciones, buscando inútilmente el rastro de algún extraño, tomé el diario y releí lo escrito.
Noté que es una letra casi infantil y lo que dice es también propio de una persona joven.
"Hoy desperté contenta y no sé por qué. Tal vez tuve un sueño lindo del cual no me acuerdo.
"Amaneció lloviendo y a propósito, saqué del closet mi bufanda roja para agregarle color al gris de la mañana.
"En el Metro le di mi asiento a una señora que llevaba un enorme ramos de flores y ella me regaló una. Al llegar a la oficina, la puse en un vaso sobre el escritorio y todos los que pasaban, se detenían a aspirar su perfume y a conversar conmigo.
"El trabajo estuvo muy pesado y el teléfono sonó mil veces, pero cuando me vencían el cansancio y el fastidio, miraba la flor y recuperaba el buen ánimo."
Así terminaba el párrafo.
Me conmovió ese entusiasmo juvenil y esa confianza en el resto de la gente. Me hizo recordar cómo era yo misma, cuando joven. ¿Por qué la vida me ha cambiado tanto?
Dos días después, encontré en mi diario otras frases:
"Por más que puse mi flor en la ventana, para que respirara, hoy amaneció marchita.
"Era una rosa. ¿Por qué se marchitó tan pronto?
"Yo me llamo Lily, que significa Lirio. ¡A veces me imagino que mi alma es uno de esos lirios azules que pintaba Van Gogh !
"Si es así, no permitiré que se marchite tan rápido como la rosa"
Después de leer eso, quedé aún más intrigada.
¿Quién es Lily?  Todo me dice que no es real, que es una especie de sueño diurno que se introduce en mi vida, con algún propósito. ¿O será el fantasma de alguien que vivió antes en el departamento?
Jueves.
Quise desentrañar el misterio y  bajé a conversar con el portero, que lleva muchos años en el edificio.
Vagamente recordaba a una joven veinteañera.
¡Estaba muy enferma al final!- me dijo con tristeza- Sus papás lloraban cuando vinieron a buscarla... Nunca más volvió.
Eso era todo lo que recordaba, pero yo no necesité que me dijera que su nombre era Lily.
Lunes.
Día a día se van alternando en mi cuaderno mis páginas amargas con las suyas gozosas.
Una noche, a propósito no tomé el somnífero que desde hace años me ayuda a luchar con el insomnio.
Sé que ella viene de noche y tenía la esperanza de sorprenderla.
Pasadas las doce, cuando ya cerraba los ojos, me sobresaltó un leve rumor, como el roce de un vestido. Era ella, que se había sentado frente al escritorio.
Su presencia era leve, como si estuviera hecha de un jirón de niebla. Pero escuché nítidamente el sonido de las páginas del diario cuando lo abrió para escribir.
Anotó lo siguiente:
"Alguien escribe aquí cosas tristes cuando yo no estoy. Es una mujer llamada Rosa. Ambas compartimos este diario, aunque somos diferentes. Ella cree que soy un sueño que se introduce en su vida y yo creo que es una vida que se introduce en mi sueño.
"¡Pero, es una vida tan desolada!  Quisiera poder darle mi sol y quedarme con su lluvia. Ella solo es capaz de pensar en que se mojará sus zapatos, en cambio yo, pienso en cuan hermosos se verán los árboles enjoyados de diamantes. 
"¿Será muy tarde para salvar su corazón? "
Cuando terminó de escribir, se volvió hacia mí con una sonrisa de secreto regocijo. Era evidente que sabía que la estaba mirando.
Después de un segundo, desapareció.
 Domingo.
No he vuelto a verla y esa fue la última vez que escribió en mi diario.
 Ahora solo escribo yo. Pero noto que mis páginas son menos amargas. Que bajo el influjo de Lily, he rescatado algo de la frescura de mi perdida juventud.
Y creo que ese era el propósito de ella, cuando se introdujo en mi vida.
Ahora, los días me parecen menos áridos y a veces despierto alegre, sin saber por qué. ¿Será que he tenido un sueño lindo, del cual no me acuerdo?
Me he sorprendido sonriendo con mis propios labios y no con los de la máscara que me ponía para enfrentar a la gente.
No sería raro que un día de éstos, alguien en el Metro me regale una flor.



3 comentarios:

  1. Un cuento muy bonito y emotivo, Lillian. Es fácil empatizar con la protagonista.
    Y reflejas esas posturas aparentemente enfrentadas de la juventud y la madurez. Está claro el mensaje que lanzas pero es difícil practicarlo cuando el entorno es bastante opresivo.
    Buen mes de septiembre y a seguir escribiendo.
    Un abrazo.

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  2. Me ha encantado este escrito
    es aspirar una fragancia del despertar latente
    de la fuerza viva que fluye dentro ...es reencontrar el camino...
    y si te regalo una flor

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  3. y otras mas...para seguir creando


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    que el amor brille en tu corazón siempre
    gracias por tu amistad!

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