PERSONAJES DE CUENTO.

Hacía días que ella trataba inútilmente de escribir un cuento nuevo. No tenía gracia rehacer los antiguos para no perder a los seguidores de su blog.

Pero, sólo se le ocurrían ideas vagas y cuando trataba de concretarlas, se disolvían como jirones de niebla en los rayos del sol.

Una noche en que estaba, como siempre, sentada frente al computador, escuchó unos golpecitos en la puerta. Antes de que tuviera tiempo de pararse a atender, la puerta se abrió y por ella entró una niña que llevaba bajo el brazo un osito de peluche.

-¡ Hola! -saludó con soltura y se acomodó en el sillón - Veo que estás de sequía literaria.

-¿ Y como sabes tú?

- Bueno, por lo que a mi respecta, estoy de vacaciones, así es que no te he dictado ningún cuento donde aparezcan niños.

-¿ Cómo que no me has dictado?- preguntó ella, molesta.

-¡ Ah!  Crees que eres tú la que los escribe... Pero, fui yo la que te dictó   " La casita de chocolate"  " Día de nieve"  y muchos  otros que ya no me acuerdo.

-Bueno, pero no han sido los únicos que he escrito. Tengo otros temas, también...

-Claro, porque hay otras personas que te los dictan.  Pero  todos  tenemos derecho a salir de vacaciones alguna vez...

No terminaba de decir eso, cuando la puerta se abrió de nuevo y entró un hombre viejo, que caminaba encorvado bajo el peso de una maleta.

- ¡ Buenas noches!  Pasé a saludarte porque supe que estás afligida por falta de inspiración.

-¡ No me va a decir que usted también escribe por mi!- exclamó ella con impertinencia.

   - Bueno, no tanto como eso- suspiró el anciano- Pero todos los cuentos en que aparece un hombre triste y sin cariño, son obra mía.  Son vivencias que te he traspasado.   ¿ Si no, cómo podrías haberlos escrito?

-Parece que usted duda de que yo tenga imaginación...Pero, dígame  ¿  Qué lleva usted en esa maleta? 

-Mis recuerdos tristes...  ¡Por eso es que pesa tanto !

Mientras el viejo suspiraba, una figura leve, casi transparente, atravesó la puerta sin necesidad de abrirla.

Era una mujer pálida, vestida de gris. A ratos, su figura parecía disolverse en la penumbra de la habitación.

-¡ Buenas noches!- saludó con una voz apenas audible - Pasé a despedirme porque me voy de  vacaciones.  Lamento haberte descuidado durante estos días...

-Y usted ¿ quién es?

-¡ Como no lo vas a saber!   Yo soy la que te dicta los cuentos que hablan de la muerte y de gente que anda por ahí vagando, sin querer aceptar que se murió.

-Y ahora ¿ para donde va?

-Bueno, cuando una se ha muerto puede ir a todas partes. Así es que me voy a la playa a reunirme con mis papás. Ellos se murieron hace tiempo, así es que todos los años nos juntamos a la orilla del mar.

-  ¿Quieren decirme entonces que me he estado engañando a mi misma, creyéndome una escritora y que todos mis cuentos los han escrito otros?

-¡ Oh, no!  ¡ Tanto como eso, no!  -exclamaron los tres personajes al unísono- Todos los cuentos que tratan de mujeres amargadas y sin ilusiones, son obra tuya. No te los queremos disputar...

-Pero de poco me sirve saberlo, porque igual estoy sin inspiración.

-¿ Y por qué no haces como nosotros y sales de vacaciones?

-¿ Y a donde podría ir ?  ¿ Y con quién ?

Se quedaron callados y la miraron con tristeza.

-¿ No te decíamos nosotros?  Los cuentos de mujeres amargadas, todos los has escrito tú.